El mundo es un extraño teatro en el que se encuentran momentos en los que las peores piezas obtienen el mayor de los éxitos

Nadie puede dudar de que las cosas recaen,

un señor se enferma y de golpe un miércoles recae

un lápiz en la mesa recae seguido

las mujeres, cómo recaen

teóricamente a nada o a nadie se le ocurriría recaer

pero lo mismo está sujeto

sobre todo porque recae sin conciencia

recae como si nunca antes

un jazmín para dar un ejemplo perfumado

a esa blancura

¿de dónde le viene su penosa amistad con el amarillo?

el mero permanecer ya es recaída

es jazmín entonces

y no hablemos de las palabras

esas recayentes deplorables

y de los buñuelos fríos que son la recaída clavada

contra lo que pasa, se impone pacientemente la rehabilitación

en lo más recaído hay algo que siempre pugna por rehabilitarse

en el hongo pisoteado, en el reloj sin cuerda

en los poemas de Pérez, en Pérez

todo recayente tiene ya en sí un rehabilitante

pero el problema, para nosotros lo que pensamos nuestra vida

es confuso y casi infinito

un caracol segrega y una nube aspira

seguramente recaerán

pero una compensación ajena a ellos los rehabilita

los hace treparse poco a poco a lo mejor de si mismos

antes de la recaída inevitable

pero nosotros tía ¿cómo haremos?

¿cómo nos daremos cuenta de que hemos recaído

si por la mañana estamos tan bien

tan café con leche

y no podemos medir hasta donde hemos recaído en el sueño

o en la ducha

y si sospechamos lo recadente de nuestro estado

¿cómo nos rehabilitaremos?

hay quienes recaen al llegar a la cima de una montaña

al terminar su obra maestra

al afeitarse sin un solo tajito

no toda recaída va de arriba abajo

porque arriba y abajo no quieren decir gran cosa

cuando ya no se sabe donde se está

probablemente Icaro creía tocar el cielo

cuando se hundió en el mar …. y

dios te libre de una zambullida tan mal preparada

tía ¿cómo nos rehabilitaremos?

hay quien ha sostenido que la rehabilitación

sólo es posible alterándose

pero olvidó que toda recaída es una desalteración

una vuelta al barro de la culpa

perfecto!

somos lo más que somos porque nos alteramos

salimos del barro en busca de la felicidad

y la conciencia y los pies limpios

un recayente es entonces un desalterante

de donde se sigue que

nadie se rehabilita sin alterarse

pretender la rehabilitación alterandose es una triste redundancia

nuestra condición es la recaída y la desalteración

y a mi me parece que un recayente debería rehabilitarse de otra manera

que por lo demás ignoro

No solamente ignoro eso

sino que jamás he sabido en qué momento

mi tía o yo recaemos

¿cómo rehabilitarnos entonces si a lo mejor no hemos recaído todavía?

y la rehabilitación nos encuentra ya rehabilitados

Tía, no será esa la respuesta ahora que lo pienso...

Hagamos una cosa:

Usted se rehabilita y yo la observo

varios días seguidos

digamos, una rehabilitación continua

usted está todo el tiempo rehabilitándose y yo la observo

o al revés si prefiere

pero a mí me gustaría que empezara usted

porque soy modesto y buen observador

de esa manera si yo recaigo en los intervalos de mi rehabilitación

mientras usted no le da tiempo a la recaída

y se rehabilita como en un cine continuado

al cabo poco nuestra diferencia será enorme

Usted estará tan por encima que dará gusto

entonces yo sabré que el sistema ha funcionado

y empezaré a rehabilitarme furiosamente

pondré el despertador a las tres de la mañana

suspenderé mi vida conyugal

y las demás recaídas que conozco

para que, sólo queden las que no conozco

y a lo mejor poco a poco un día estaremos otra vez juntos tía

y será tan hermoso decir...

ahora nos vamos al centro y nos compramos un helado

el mío todo de frutilla

y el de usted con chocolate y un bizcochito. 


Julio Florencio Cortazar

Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo para sacar la llave lo que saca es una caja de fósforos, entonces este cronopio se aflige mucho y empieza a pensar que si en vez de la llave encuentra los fósforos, sería horrible que el mundo se hubiera desplazado de golpe, y a lo mejor si los fósforos están donde la llave, puede suceder que encuentre la billetera llena de fósforos, y la azucarera llena de dinero, y el piano lleno de azúcar, y la guía del teléfono llena de música, y el ropero lleno de abonados, y la cama llena de trajes, y los floreros llenos de sábanas, y los tranvías llenos de rosas, y los campos llenos de tranvías. Así es que este cronopio se aflige horriblemente y corre a mirarse al espejo, pero como el espejo esta algo ladeado lo que ve es el paragüero del zaguán, y sus presunciones se confirman y estalla en sollozos, cae de rodillas y junta sus manecitas no sabe para que. Los famas vecinos acuden a consolarlo, y también las esperanzas, pero pasan horas antes de que el cronopio salga de su desesperación y acepte una taza de té, que mira y examina mucho antes de beber, no vaya a pasar que en vez de una taza de té sea un hormiguero o un libro.

Cruzando el Sol
Sin esperar
Dejando atrás
El control policial.

En 500 años
Aún hay amor
Aunque la historia de Perú
Ya termino.

Un japonés y un musulmán
Como ellos cualquiera es un Goliat
Una rima en mi nunca encontrarás
No es mi estilo ser tan locuaz.

Quizás no tenga las neuronas
Quizás no tenga predisposición
Pero si te acordas
Algún párrafo arriba alguna rima hay.

La contradicción es pasión
Me gusta hacerlo sin ningún pudor
Sustento en eso se puede encontrar
Es una belleza difícil de igual.

Sin rimas, contradicción
Extranjeros y un astro Sol
Así soy, creo yo
En 500 años escribo, mi amor.

Javier Ezequiel Heredia

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Me creía rica con una flor unica y resulta que no tengo más que una rosa ordinaria